Casa

Casa é para onde tu voltas, nem que seja em sonhos... Casa é sempre o teu derradeiro destino, mesmo que à noite a estrada te conduza na direção oposta. Casa é onde reside a tua vontade de estar e de ficar. Casa é onde tens as raízes que lançaste. Casa é onde sorris à chegada.

Qualquer que seja a tua volta, casa, é onde regressas sempre. Sejas um bom filho ou não, casa é sempre para onde retornas.

Charlie Hebdo

Sou ateu. Sou contra à violência, de uma forma consciente, porque decidi que queria ser contra a violência. Isto não faz de mim um pacifista radical que "luta" contra as injustiças no mundo... Faz-me apenas viver sem incentivar comportamentos violentos. Tendo isto em mente, repudio a 100% os atentados de Charlie Hebdo. Confesso que ao ouvir na rádio a notícia do que estava a acontecer, pensei logo que «quem brinca com o fogo queima-se»... mas o pensamento foi-se embora tão depressa como a faísca que lhe deu origem. Por muito má que a brincadeira possa ter soado, tomar uma atitude tão brutal e definitiva deixa-me petrificado.

Eu não sou Charlie, mas partilho a sua causa... E todos a devíamos partilhar, porque o mundo continua a precisar de lições de bem e de mal...

Fugir pela Janela

É estranho pensar que esta pode ser a última vez que desligas a luz e que espreitas pela janela que se mantém firme sobre ti. Quantas imagens podemos gravar para sempre na nossa memória? Na última vez que olho pela minha janela o mundo oferece-me um presente, uma vista mais bonita ainda. A chuva que empurrou o verão para outro lugar, fez nascer erva verde no terreno em frente, mas o frio da noite, ajudou a criar um nevoeiro místico e sombrio.

E as saudades? Será que alguma vez me vou lembrar do cão que ladra na casa da rua em frente? Quanto tempo vai passar até eu sentir falta desse ladrar pesado, de cão maduro e já um pouco cansado?

Os pés parece que ganham chumbo... não pela inércia de caminhar face às próximas etapas, mas sim uma aversão por perder o que tenho. O mundo lá fora avança, e a vista da janela mudará sem que a veja a mudar... Vou ter claramente saudades de viver onde me conheço suficientemente bem para que o terreno possa ser apalpado de olhos fechados. Até as árvores têm pena quando se mudam, tanto que sempre que podem, lançam raízes profundas pelo solo, para ali ficarem prezas para sempre e quando as cortam, há-de lá ficar sempre um pouco da sua marca, nem que seja a ponta da raiz.

Inspiremos novamente o ar que vem da janela...

Lume

O que é viver para além de cantarolar uma música, tendo como fundo uma guitarra um tanto ou quanto tímida, diante de uma fogueira improvisada, a céu aberto?

Viver é partilhar, não só bens, mas ideias e sentimentos. Viver, para nós, como animais sociais que somos, é entregarmos parte de nós próprios a outros... e receber de volta parte dessa pessoa. Estar vivo, é estar intimo com aqueles que juntos fazem de nós que somos. Viver é unir.

Não parece simples? Basta que nos aqueçamos o suficiente para ter a força que a fogueira requer antes de arder... e a lareira faz o resto. Pouco-a-pouco, a roda na fogueira vai-se alargando com pessoas que se vão querer juntar, e a distancia que aumenta cada vez mais até à fogueira não trás o frio, pelo contrário. O verdadeiro calor é trazido pelas pessoas. E à volta de cada fogueira deve existir apenas uma regra: Aceitar. Aceitar os outros que possam vir. Mas não é apenas aceitar, aquilo que queremos que faças quando te juntas. Queremos que aceites na totalidade e na plenitude do que a palavra aceitar implica. Aceita que a pessoa se sente ao teu lado... aceita que ela não se sente... aceita que a pessoa fale, pense e viva... aceita que a pessoa aceite... aceita que a pessoa se dê e aceita dares-te a ti... aceita-a na totalidade, como um todo que é, e como um todo que passarás a ser, e com toda a plenitude que compõe cada uma das partículas da visita recém-chegada.

E sempre que te apetecer levantar e sair, então levanta-te e sai, com a voz que quiseres, a proclamar a estrofe que assim entenderes, da música que mais desejares entoar. Foste aceite para ficar e para sair. Foste aceite para ficar e para voltar. Foste aceite para ficar e para nunca mais voltar. Foste aceite para que ao te levantares, sejas guiado pelos teus passos... e eu pessoalmente, desejo que os teus passos te guiem a um rio...

Queres manter essa imagem?

E não é que esta música não me sai da cabeça, até hoje? É talvez mais uma Musa Que me veste outra roupa Ensina-me tudo o que sabe Confiando-me o segredo Talvez haja um sonho comum Uma mesma luta que nos faz ser só um Lembro-me de varias vezes Ter sentido este sabor O mesmo cheiro, a mesma imagem Mas ha algo diferente Quero partir nessa tua viagem Vou sentir o mundo tal como o sentes É talvez mais uma Musa A quem devo esta canção Este é o nosso elo Mas quem sabe por quanto tempo Sinto a falta desse teu esplendor Sem ti não saio de dentro de mim Hands On Approach: Mais Uma Musa

- Então, não a queres ver? - Não! - Queres manter essa imagem? - Sim, ... É a imagem do ovo estrelado, das batatas fritas e das salsichas, para evitar que eu coma as Sopas de Tomate... É a imagem dos papeis guardados debaixo da cadeira para eu queimar à leira durante o serão... É a imagem das agulhas a tricotar num dos bancos do corredor... É a imagem da cadeira ocupada à entrada da garagem, na noite de Verão... É a imagem da voz que me acorda com um "arriba"... É a imagem da pessoa que me vai ver brincar no quintal... ... A primeira imagem que me vem depois de desligar o telefone, é da última vez em que a vi... Sentada a uma mesa do edifício de cor branca, mas de chão escuro, leu a novidade que lhe foi escrita em papel, porque o ouvido já não a deixa ouvir as vozes que antes lhe enchiam o coração... Parece não perceber, hoje está num dos dias em que parece pouco perceber e poucas pessoas reconhecer... demora-se a levantar os olhos e re-le a mensagem várias vezes... e quando levanta os olhos, não é para mim que o faz de imediato, mas para a pessoa com quem sempre viveu... para a pessoa com quem está de mão dada... como se a perguntar se é mesmo verdade... e com a confirmação, olha para mim por breves instantes, para desviar os olhos de novo ao papel e acenar afirmativamente com a cabeça... ... ainda tive a bênção dela...

Janela

Quase não se nota a hesitação que antecipou a abertura da Janela.
- Valeu a pena? - pergunta a minha consciência.
- Sim, - respondo sorrindo apaixonamente - dá para sentir o vento fresco a bater na cara.

Além... a seguir... depois... acolá... só lá ao fundo... é que podemos parar

Não me considero muito exigente. Mas é verdade que gosto das coisas bem feitas. Por vezes, por vontade, ou por incapacidade, a obra feita não é perfeita, mas terá seguramente um rácio muito bom entre a qualidade desejada e o esforço gasto.

Hoje estava por aqui a divagar nos meus pensamentos e lembrei-me de ouvir, a um propósito qualquer, que agora pouco interessa, alguém criticar uma terceira pessoa por ser "demasiado exigente".

... e porque não?

Porque razão deveremos nós, de forma consciente, não pedir mais? Se podemos pedir, e quem sabe mesmo ter a perfeição, porque ficar apenas e somente pelo satisfatório? Ao darmos tudo o que é de nós, todos os dias, não chegaremos amanha a um porto de abrigo mais seguro? Era essa a mensagem do conto dos três porquinhos: aquele que mais se esforça, melhor vive o amanhã. Mais feliz consigo próprio, mais confortável com as conquistas que fez, mais maior... sim, mais maior!

Eu sempre quis ser mais... sempre quis viver mais... e quase sempre senti que podia ter vivo mais... e continuo a querer mais, principalmente quando posso querer viver, ter, sentir, desejar, ..., mais!

E não sou louco, nem lunático, e não se atrevam a chamar-me de demasiado exigente! Isso existe tanto como existe um castelo de areia a proteger um sapo azul que se transformará em Rapunzel quando o lobo deitar abaixo a casa do terceiro porquinho! Nada disso existe... aquele que me acha um louco ou demasiado exigente é demasiado comodista e viverá certamente no mundinho, fechado pelos ventos de que são feitas as muralhas do reino de Mordor... porque dentro da sua loucura de certeza que as histórias podem ser reais...!

Going All In (transcrição)

Original em http://www.youtube.com/watch?v=ZiFdHPzxluU por Bryarly Bishop

I often feel what my dad used to call the "the restlessness."
This feeling grabs you, spins you, and straps you in for a ride.
Have you ever been really, really late to something important and gotten stuck in traffic?
That angry despair, that fearful, paused potential, that helplessness -
That's the restlessness.

It's sparklers under my skin, motors thrumming through my knees
But quicksand sucking at the soles of my feet.

This compulsion to move forward isn't frightening, it's frustrating,
Because my humanity is maddening.
I am limited by the bonds of my mortality.
I'm a fighter pilot strapped to a kite
A wet match dreaming of dynamite.

Everything I could ever accomplish, everything I never have
Is beating against the iron will I inherited from a long line of thickheaded Southerners
From pioneers with a penchant for straying
From ancestors, long dead, who live a breath every time someone says their name -
But means me instead.

The world is my oyster, and I'm not afraid to shuck it.

So, fuck it.

When anxiety is sifting you through a sieve, separating the joie from your vivre,
Remember that you are rocking your existence.
No one in the history of the universe has had the courage to live your life
You're the very first - the Neil Armstrong of your birth.

And I'm not gonna tell you that if I can do it, you can do it, too.
I'm bearing the burden of being me
You're carrying the cross of being you.

Death stopped scaring me when I asked him to hang out and he said no.
What gives me nightmares is the fear that I'm moving too slow to keep up with life
Which I suspect moves just like light.

No matter how fast I go, I'll never catch up.
But I am willing to spend the rest of my statistically likely 57 years chasing after it,
Throwing myself, straining, jumping, leaping forward
Going after it like a dog at a speeding car.

Life is one hell of a pot - and I'm going all in.

So don't you dare fold, or I'll have no one out here to play with.

Caminhos perdidos

É fácil deixar alguém para trás. O caminho é longo demais para esperar... o tempo é curto demais para se poder parar para falar, para explicar, para ouvir. É mais fácil seguir, por entre o pó que se levanta a cada pisada que damos.

E lá atrás, esquecidos, ficam os que decidiram não andar em frente ao nosso lado... ou os que apesar de quererem não conseguiram. Não interessa o motivo que os deixou ficar lá atrás... não interessa saber quem ficou lá atrás... não interessa sequer saber que ficou alguém para trás...

Viajante de destinos ocos

Quem és tu, perseguidor de sonhos? Quem és tu, ó viajante caixeiro de mochila nas costas casadas, sem rumo e sem caminho? Não anseies por chegar ao destino que nem tu sabes qual é. Se te conduzes no sabor do vento, o teu porto de abrigo pode estar tão perto ou tão longe como o deserto que te matará de sede. És tu quem tem de calçar os sapatos e correr pela estrada. É a ti que é imposta a missão de construír a tua cabana junto à praia. O que esperas tu? Arregaça às mangas. Constrói algo mais que mesas para refeições rápidas. Constrói algo permanente. Pisa com força o chão que se ajoelha perante ti e marca para sempre a tua pegada num dos mundos que vivem para que tu possas vive-los.

Refugio

Apetece-me sair. Levantar-me da cadeira que se acomoda diante da mesa, que se quieta sob um chapéu de sol, em plena noite de Verão. Levantar-me do sofá que se instalou em frente da televisão, que se aviva com as cores do filme que é lido no leitor, que se adormeceu no móvel da sala. Apetece-me virar costas e sair. Deixar para trás quem quer ficar lá atrás. Deixar sentado quem sentado está. Deixar quem está onde quer estar. Apetece-me correr pela noite amena, voando na brisa suave que levanta, num sopro arrepiante, os pelos dos braços.

Apetece-me conduzir, no carro preto, a estrada coberta de alcatrão escuro, nesta noite de lua ausente, até à serra sombria que chama junto ao mar que negro está. Apetece-me pisar a areia e contemplar o escuro do rio, a ondular no sombrio areal deserto. Apetece-me unir-me aos meus pensamentos, sozinho, fechado nesse fluxo constante de ideias sem nexo, procurando um caminho que talvez não exista. Sinto-me morto e apetece-me reencontrar-me. Apetece-me saber qual o meu novo lugar na equação, mantendo-me num canto escuro. Sou um cobarde! Preso na minha caverna a olhar para a noite lá fora, de rabo entre as pernas. Com medo de sair de novo, acreditando que posso ser parte do que não sou.

Oposição

Há aqueles que se calam e há aqueles que calados ou falando, atropelam os outros. Há uns que viram costas e se vão embora e outros há que se deixam ficar como se fosse impossível algo abalar a sua quietude.

Nunca estamos bem com os outros. Nunca aceitamos bem os outros. Ora professamos uma fé evangelizando os outros com uma cruz e uma espada, ora colonizamos povos tribais enforcando-os nos cabos do progresso tecnológico, ora invadimos aqueles cuja politica diverge da nossa. Somos perfeitos a errar e a falhar. Somos os melhores a ter uma opinião e a defende-la contra tudo e contra todos, sempre para erguer a nossa bandeira, qualquer que seja a raça, a nação, o país, a religião ou a ideologia que se inscreva na bandeira.

Só ficar

Não queres subir ao telhado, para abraçar a noite e contemplar as estrelas?

No calor do sopro do vento que arrefece a noite já amena, podes escutar, com prazer, o grito mudo da paz que se instala em ti. Vives paz sempre que te transformas em sorriso.

No fundo, o universo sabe retribuir-te aquilo que lha dás: um sorriso pelo conforto da paz, determinação por um mundo de árvores e esquilos, curiosidade por oceanos de água serenas e aves sonoras... e das-lhe amor em troca de amor e vida para senti-lo.

Anestesia mental

Tenho um problema quando a dimensão da essência que me é arrancada é tão grande, que deixo de pensar. Pareço consumido pela grande casa fria, que, apesar de acolhedora, gela-me. Apercebo-me que sigo em modo de piloto automático, por entre os corredores longos de portas encostadas. Alheio a sentidos com sentimentos, alheio a pensamentos. Perco a condição de vida consciente quando sou conduzido entre as salas que me fazem deixar de pensar. Perco a condição de vida, quando nem ao instinto reajo, quando apenas sigo o rebanho, sem ser ovelha, sem ser pastor, sem ser cão, ou sem ser qualquer outro elemento deste quadro.

Sem pensamento, simplesmente deixo de ser.

Sempre admirei a capacidade humana de criar moribundos no momento certo. Ao menos, quando o cérebro se desliga e se anestesia do sentido de quem somos, evita um sofrimento maior. Sempre achei consolador, saber que quando não tiver capacidade para cuidar mim, não terei consciência de mim mesmo, como se um penso anti-dor fosse colado no meu orgulho. Agrada-me saber que tenho a aptidão para ser zombie quando sou raptado para junto de onde não pertenço.

Liberdade opressiva

Procuro no telemóvel por de quem já eu não sei há um período de tempo considerável, para compensar uma presença anunciada que se deveria querer fazer sentir.

Estou por minha conta, envolto numa liberdade forçada que me prende a boca como se esta nunca pudesse ser aberta, nunca tivesse sido aberta e não se voltasse a abrir nunca mais.

Acalma-me o piano que geme harmoniosamente a cada toque da pianista que o guia. Pudesse eu ser um grão de pólen para partir, de olhos fechados, onde me levaria o ar que transporta cada partícula sonora que me serena do suicídio em que me encontro. Fosse eu pólen de ouvidos para não deixar de ser guiado por este som.

Preso a uma cadeira na qual ainda não estou sentado, a lutar para não gritar... a lutar para não lutar. A lutar para ter paz. A lutar para não perder a razão num imaginado mundo sem razão.

Olho para o outro à procura da minha utilidade, de um caminho que me possa levar para fora, para longe da ideia da premonição, para longe daquilo onde me querem, mas onde eu deixo de ser.

Percorro um túnel de morte, escuro, triste, amargo, oculto, que me leva, não para o conforto do descanso, mas para mais um episódio de flagelação.

Torno-me um zoombie num culto de amor doente, opressivo e apenas incondicional dentro das regras que o condiciona.

Tatuagem

Todos os dias cruzamos-nos com outras pessoas. A maior parte desses encontros acidentais são com pessoas que nunca vimos e que provavelmente nunca iremos ver. Mas outros são o resultados de duas montanhas russas a chocarem uma contra outra. Nem sempre o choque é violento, mas por vezes... Por vezes é tão simples como o motorista do autocarro que nos conduz segunda-feira sim, quarta-feira não. Por vezes é um pouco mais forte, como o investigador de outro país que mais tarde descobrimos ter ferramentas úteis para o nosso projecto. E sem querer, de tempos a tempos, o choque é tão grande que paramos para olhar à nossa volta e ver os danos causados.

O velho que dá corda aos relógios incansáveis, tem a seu poder a capacidade de ir removendo os restos destes confrontos. Aos poucos, o metal retorcido criado com a pancada (pancada essa por vezes muito positiva), vai saindo de cena. Sempre aos poucos, parafuso a parafuso... Quando voltamos a levantar a cabeça de nós próprios para olharmos em volta, o cenário está limpo, como se nunca nada tivesse acontecido ali.

Efémera, a recordação desvanecesse. Ora porque a memória fracassou, ora porque o gira-discos já não toca discos, ora porque a cor da fotografia esbateu.

Como se marca uma pessoa? Como se faz com que uma pessoa se mantenha tão viva em nós, como nos nos mantemos vivos em nós mesmos? E como imprimimos essa vivência nos outros?

Escuta!

Música. A essência de uma cultura, de um modo de vida e de uma imaginação sem limites. Se o livro é a janela para o mundo, a musica é a máquina do tempo e do espaço que nos transporta do aqui e agora para um outro lugar noutro momento. Se os livros são a janela para o mundo, a música é a brisa livre que a atravessa. Sabendo exatamente onde estamos, pairamos num cosmos de sentimentos já esquecidos, e só recordados com o som continuo de cada nota previamente escolhida por quem partilhou o seu dom magico. A música é magia da verdadeira, sem ilusões. A música é paixão, é riso e tristeza, é saudade... é parte uma parte da vida!

Consegui!

Acompanho alguns outros companheiros de estrada. Uns pela escrita, outros pela imagem, a verdade é que tenho amiguinhos desconhecidos espalhados pelo mundo interativo. De tempos a tempos, um destes companheiros esbarra-se numa marca importante. De tempos a tempos, quando essa marca é atingida, o conteúdo da transmissão muda, daquilo que me faz acompanhar aquela viagem, para uma celebração da marca atingida.

Como acho que é da essência que vem a vontade de conhecer a próxima mensagem da outra pessoa, prometi-me a mim mesmo que não ia alterar o meu centésimo post, com uma mensagem a assinar essa marca.

E já está: Não só não assinalei essa etapa, como escrevi um post sobre uma situação ligada a essa etapa (e não sobre ela) e tudo isto, num post que já não é o post 100.

Só!

Por vezes fico só. Não que eu viva normalmente rodeado de pessoas, nem é o caso de eu ser muito sociável, aliás, pelo contrário: preciso muitas vezes dos meus momentos a sós, onde me possa perder no interior da minha caixa do NADA. Porém, há momentos em que olho à minha à minha volta e não está lá ninguém, tal como sei que não estará ninguém do outro lado do telemóvel, tal como sei que ninguém responderá do outro lado do chat, seja ele qual for, e tal como sei que o Facebook vai-se manter por alguns bons e longos momentos sem nenhuma novidade. Estou só!

Não é um estado que me inquiete. Sei que é temporário e por isso sorrio-lhe, contemplo este estado, este momento, esta solidão.

Nestes minutinhos em que o mundo não me quer, deixo o mundo... também eu não o quero a ele!

Expectativas da saúde

Se a genética estiver certa, há uma gigantesca probabilidade de vir a contrair uma doença neuro-degenerativa, daqui a umas décadas. Numa conversa de café o tema veio à toa e falámos de possíveis agentes que podem acelerar ou atenuar os efeitos do problema.

Para rematar a conversa, o meu irmão sugere que no futuro a doença terá tratamento se não mesmo cura. Segundo ele estamos (no conceito de humanidade) muito perto de alcançar essas descobertas. E aqui comecei a acelerar as minhas sinapses...

Como investigador, tento estar atento às descobertas que se vão fazendo, e apesar de não trabalhar com humanos, procuro manter-me informado nestas áreas. Sei que está a haver uma forte intendência de investigação em diversas áreas como o cancro, por exemplo. Alias, durante a minha licenciatura e num trabalho, constatei que cerca de 50% dos ensaios clínicos a decorrer no mundo são dirigidos a cancro. Passei a supor que uma cura estaria para perto. Ainda assim esta expectativa apenas pode ser aceitável para quem está a ver o problema de fora... Apesar de perto, não acho que chegue a nós no espaço de um mês, nem 2 meses, nem mesmo 2 anos.

Ainda que possamos acreditar que num futuro (a médio ou longo prazo) possamos estar livres destas doenças, a verdade é que teremos de morrer um dia. A diferença acaba por ser entre morrer de uma doença conhecida ou da doença chamada velhice, que se descobrirá um dia ser algo em específico, será batizada com o nome do seu investigador, alvo de toneladas de artigos científicos e, dentro de décadas, será anunciada a sua cura, para que possa por sua vez ser trocada por outra doença.

Expectativas para baixo, que o futuro será pelo menos igual ao presente.